第720章 二百八十日（2/2）
一种强烈的、违背常理的违和感像是一根冰冷的针，刺入了我的太阳穴。
我走过去，蹲下身。膝盖压在那滩已经半凝固的血泊边缘，温热的触感透过西裤的布料渗进来，但我顾不上那么多了。我伸出沾满鲜血的左手，捏住了报纸的一角。
纸张的触感很脆。
我慢慢地、一点一点地将它展开。打火机的光晕照亮了报纸的头条。
我的瞳孔瞬间收缩到了极致。
那是一份《江城晚报》。
头版头条，加粗的黑体字，像是一排排冰冷的墓碑，死死地钉进了我的视网膜。
《雨夜血案：知名私家侦探林默于家中自缢身亡》
照片上的书房，和我现在身处的这间，一模一样。倒下的书架，散落的书籍，摇晃的吊灯。而在书桌正上方的那根横梁上，垂着一根粗糙的麻绳。
麻绳的末端，悬着一双穿着旧皮鞋的脚。
那双鞋，是我的。
我死死地盯着那张照片，盯着那个被吊在半空中的、身体僵硬的男人。虽然照片是黑白的，虽然他的脸部因为角度和阴影而模糊不清，但我认得那件西装。
那是我身上这件。
左胸口的位置，有一块被烟头烫出的、不规则的焦痕。
我低下头，看向自己的左胸。
那块焦痕还在。
一股巨大的、无法形容的荒谬感从我的胃底直冲咽喉。我张开嘴，想要呕吐，想要尖叫，但喉咙里却像是塞了一团浸水的棉花，发不出任何声音。
自缢。
我死了？
如果我已经死了，如果这具身体已经挂在了那根麻绳上，那么……现在蹲在这里，拿着打火机，看着这张报纸的……又是谁？
滴答。
一滴冰冷的液体落在了报纸上，晕开了油墨。
我抬起头。
天花板上，那盏摇晃的吊灯不知何时停止了晃动。它静静地悬挂在那里，像一只死去的、浑浊的眼睛，冷冷地俯视着我。
而在吊灯的旁边，在那根粗壮的横梁上，确实垂着一根麻绳。
麻绳打着死结，末端空空荡荡，在空气中极其缓慢地、极其轻微地摇晃着。
吱呀——吱呀——
那是麻绳摩擦木头横梁的声音。
它在我的耳边被无限放大，变成了一种令人毛骨悚然的、像是有人在咀嚼骨头的声音。
我猛地站起身，后退了两步。手里的打火机因为剧烈的颤抖而差点掉落。
不。这不是真的。
这是幻觉。是解离症带来的幻觉。是我在极度恐慌下，大脑为了保护我而虚构出的场景。
我深吸了一口气，试图用理智去压制那股几乎要将我撕裂的恐惧。我是林默，我是一个侦探。我只相信证据，不相信鬼神，更不相信这种三流的恐怖小说桥段。
我重新将目光投向那张报纸。
我要看清日期。我要看清这到底是怎么回事。
打火机的火苗凑近了报纸的右下角。
日期栏里，印着一行清晰的数字。
2024年10月17日。
我的呼吸彻底停滞了。
今天是10月16日。
这是一份明天的报纸。
一份预告了我死亡的、来自明天的报纸。
哒、哒、哒。
高跟鞋的声音再次响起。
这一次，它不再是在我的脑子里。
它在我的身后。
就在我的背后。
距离我，不到半米。
我甚至能感觉到一股冰冷的气息，正轻轻地吹拂在我的后颈上。那股气息里，带着一丝极其微弱的、廉价的玫瑰香水味。
是她。
那个穿着红色雨衣的女人。
她没有消失。她一直站在这里。站在这间属于我的、充满了我的血腥味的屋子里，静静地欣赏着我崩溃的模样。
我没有回头。
我不敢回头。
我的身体像是被浇筑在了水泥里，每一寸肌肉都在尖叫着抗拒，抗拒着那个即将打破我最后一点理智的动作。
但我的右手，却像是有自己的意识一般，缓缓地、不受控制地抬了起来。
我握紧了那把Zippo打火机。
拇指，按在了那个冰冷的金属盖子上。
咔哒。
盖子弹开。
咔哒。
盖子合上。
咔哒。
盖子弹开。
这个声音，在死寂的书房里，像是一声声催命的倒计时。
身后的那股冰冷的气息，突然向前逼近了一寸。
一个女人的声音，贴着我的耳廓，用一种极其轻柔、极其哀怨的语调，吐出了几个字：
“林默……”
“你忘了……”
“你忘了，是你自己……杀了我吗？”
轰——
一道刺眼的闪电撕裂了窗外的夜空。
惨白的电光透过天鹅绒窗帘的缝隙，像是一把利剑，瞬间照亮了整个书房。
在那一刹那的、极其短暂的惨白中，我终于看清了。
书桌上方，那根横梁上，确实挂着一个人。
那个人穿着我的西装，胸口有着同样的焦痕。
他的头无力地垂着，脖子被麻绳勒得变了形。
而在闪电亮起的最后一瞬，我看清了他的脸。
那张脸，因为窒息而呈现出一种恐怖的紫红色。双眼暴突，舌头长长地伸在外面。
但那张脸……
确实是我。
闪电熄灭了。
黑暗再次降临。
身后的呼吸声消失了。高跟鞋的声音消失了。
只剩下我粗重的、像是破风箱一样的喘息声，以及窗外那永无止境的、像是在嘲笑我的雨声。
滴答。
滴答。
我低头看向自己的手。
打火机不知道什么时候已经掉在了地上。
我的手里，不知何时，多了一把枪。
一把银色的、沉甸甸的、枪口还散发着淡淡硝烟味的左轮手枪。
我慢慢地、慢慢地将枪口抬起，对准了自己的太阳穴。
金属的冰冷触感，竟然让我感到了一丝前所未有的、病态的安宁。
原来如此。
原来，这就是第四十七秒的秘密。
我笑了。
在黑暗中，我扣下了扳机。
咔哒。
空仓。
没有子弹。
只有一声清脆的、像是某种嘲弄般的机械声。
我靠在冰冷的墙壁上，缓缓地滑坐在地上。
手里紧紧握着那把空枪，和那张来自明天的、宣告了我死亡的报纸。
雨声更大了。
像是无数只手，正在疯狂地拍打着窗户，想要挤进这间屋子，将我彻底撕碎。
我知道，当太阳升起的时候，警察会推开这扇门。
他们会看到一具尸体。
他们会看到一张报纸。
他们会看到一把没有子弹的枪。
然后，他们会把这个案子，定性为一场完美的、无可挑剔的自杀。
而我……
我将永远被困在这个雨夜。
被困在这个永远无法到达第四十八秒的、该死的第四十七秒里。
一遍，又一遍地，死去。