第216章（1/2）

琴房的门没锁。

夜推门进去时，绮罗正坐在钢琴前面，手上握着一支铅笔，谱纸上画满了五线谱，又用橡皮擦掉大半。她面前的琴谱不像平时那样堆得整整齐齐，反而乱成一团，纸角被揉皱了又展平，展平了又揉皱。

夜没有出声，在靠墙的旧椅子上坐下来，安静地看她。

绮罗像是没有注意到她来，笔尖悬在纸上停了一会儿，落下去，画了一小段旋律，又划掉。她反复了三次，终于把笔搁下来，双手撑在琴键上，低声说：“这一首曲子，我写了三个月了。每一次都觉得，已经够到我想写的那条线了，可是到了明天再听，就会觉得差了一截。差的那一截说不清在哪里。不是错音，不是节奏，就是……它不像我自己。”

夜还是没有说话。她看了一会儿绮罗的侧脸和纸上密密麻麻又擦了重写的痕迹，站起来走到窗边，推开一扇窗。傍晚的风夹着玫瑰园的土腥气涌进来，把桌上几张轻的谱纸吹得微微掀起一角。

“你写这首曲子，是想给谁听？”夜问。

绮罗愣了一下。她想了想，答得很慢：“一开始，是想给一个人听的。那个人很小的时候教过我一支很简单的曲子，我学了很久才学会。后来我每次上台，弹的都不是那支曲子，是评委席上会喜欢的、观众席上会鼓掌的曲子。我已经想不起那支简单曲子的调子了。但我写这首新曲子的时候，总是写着写着，就会停下来，觉得自己好像在里面偷偷藏了一句——那一句才是我想让那个人听的。”

“藏了，但没敢放出来。”夜替她把后半句说出来。

绮罗低下头，没有说话。

夜转过身，看着她：“你再弹一次。弹到最后写不下去的那个地方，不要停，把你藏起来的那句随便弹出来。弹错了也没关系，我在听。”

绮罗犹豫了片刻，还是把手放回琴键上。她开始弹，从曲首一路弹下去，像走一条走了十几遍的路。到那个反复划掉的段落时，她的手指明显顿了一下，差一点就要离开琴键。但她没有停。她接着弹了下去，弹出了一个极短的旋律，只有四五个音，像小时候随口哼的、不成调的边角料，却正好接在刚才的断口处。

后面的音乐她自己都没有预料到。那条短的旋律像线头一样把前面的段落牵住了，她的手指顺着线头继续往深处走，弹出弯弯绕绕的几句，像林间小路，看不见尽头，却一直往前延伸。她弹到最后一个和弦时，停住了，手悬在琴键上方，没有落下。

琴房安静了几拍。绮罗自己先开口，声音发颤：“我从没弹到这么远过。”

“因为以前你每弹到那个地方，就停下来，等它变完美再往下走。”夜回到椅子上坐好，“今天你没等，你带着它走过去了。”

绮罗没有说话，低头看着琴键上那一段刚刚被她弹出来的旋律。她伸出手指，又弹了一遍那几个音，弹得很轻，像在确认它们真的存在。窗外天色更暗了，玫瑰园的轮廓在暮色里只剩下一道深色的剪影，而琴房里亮起的顶灯把两人的影子斜斜地投在地板上。

半晌，绮罗忽然抬头，对夜说：“这一句，我不想改了。”

夜看着她，唇角动了动：“那就别改。”

“可它不像我写的。”绮罗又补了一句，“它像小时候从某一天里捡到的，我只是把它擦干净了。”

夜没有立刻接话。她从椅子上站起来，走到门口的鞋柜边，那里放着她下午去旧书店时顺手带着的一卷白线。她拿起线，掂了掂，又放下：“捡到的也好，自己写的也好。你把它接在曲子里，它往后就是你的。”

绮罗静静地看着那卷线，睫毛微微垂下去。她重新在琴凳上坐正，把那一段旋律又弹了一遍。这一次，她没有低头看琴键，而是闭着眼睛，手指顺着记忆往前走。她弹到结尾时，没有停下来，而是又弹了一遍开头，和刚才那段旋律接在一起，像把一道环扣合上了。

琴声停时，夜已经走到了门口。她背对着绮罗，声音很轻：“琴房里没有人教你那条路，对吧。”

绮罗怔住。

夜没有回头，推开门走进夜色前，补了一句：“那条路是你自己从纸上走过来的。我什么都没做——我只是没让你停下来。”

她没有看到绮罗的表情，但她听到了琴声，在她身后，又响了一遍。这次，弹的是那一段刚刚长出的小小路。一遍，两遍，像在确认它真的能被弹对一样。

夜回到玫瑰园的时候，天色已经黑透了。

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