第330章（1/2）

那天晚上吃完饭，我妈拉着我在沙发上坐了很久。她问了很多问题——雨村冷不冷，喜来眠累不累，胖子最近怎么样，小哥吃得好不好，有没有按时睡觉，有没有生病。这些问题她每次打电话都会问，但当面问的时候感觉不一样。电话里的声音是扁的，隔着几千公里的电缆，传过来的时候已经失去了温度和质感。当面问的时候，我能看到她眼睛里的光，能感觉到她说话时呼出的气息，能闻到她身上洗衣液的味道。那些味道、温度和光，让那些普通的问题变得不再普通。

我爸在旁边泡茶，一杯接一杯地倒。他泡的是龙井，今年的新茶，茶汤清亮，香气清雅。喝起来有一点点甜。他泡茶的时候很专注，水温要刚好，茶叶要适量，第一泡要倒掉，第二泡才能喝。这些步骤他重复了无数次，但每次做的时候都像是在进行某种仪式，不急不躁，一步一步地来。

二叔坐在另一张沙发上，手里拿着遥控器换台。他换台的速度很快，每个台停不到两秒就换下一个，像是在寻找什么，又像是什么都不找。最后他把频道停在了一个新闻台，音量调得很低，低到几乎听不到声音。他靠在沙发上，闭着眼睛，不知道是在听新闻还是在打盹。

小哥坐在我旁边，安静得像一幅画。他的手放在膝盖上，手指微微蜷着，目光落在茶几上的那盘水果上。他没有吃，就是看着，像是那个苹果的形状、颜色、光泽让他觉得好看。我妈给他倒了一杯茶，放在他面前，他端起来喝了一口，放下，继续看着水果盘。我不知道他在想什么，也许什么都没想。他的“什么都不想”和别人的“什么都不想”不一样，别人的“什么都不想”是脑子里转了很多东西然后强迫自己停下来。他的“什么都不想”是脑子里本来就没什么东西，空空的，干干净净的，像一间刚打扫完的房间，窗户开着，风吹进来，窗帘飘起来。

“小邪，”我妈忽然问我，“你这次回来，住哪儿？”

我想都没想就说：“住家里啊。”

我妈沉默了一秒——那个停顿很短，如果不是我一直看着她根本注意不到。她的目光从我的脸上移开，落在茶几上的某个地方，声音轻了一些：“西湖边那个宅子，有一阵子没人住了。你爸前两周去打扫过一次，但很多地方还没收拾出来。你回来的突然，我跟你爸这两天也没来得及——”

“没事，”我说，“住哪儿都行。老房子也行。”

我妈看了我一眼，那一眼里有那么一点抱歉，又有一点欣慰。抱歉的是没能让我住进那个更大的、更好的、更体面的房子里，欣慰的是我没有介意。她的嘴唇动了动，想说点什么，最后只是点了点头，说了两个字：“那行。”

老房子是我爸单位以前分的那套房，在城西，不是西湖边那个宅子。那个宅子是后来买的，在西湖边上，环境好，地方大，但离父母的朋友远一些。我妈退休之后跟我爸大部分时间住那边，养花种草，过退休生活。城西的老房子离菜市场近，离医院近，离老同事家近，他们偶尔也会回去住几天，但大部分时间是空着的。我妈说空着也好，偶尔回来住住，免得生疏。但我知道她说的“生疏”不是跟房子生疏，是跟那段日子生疏。那套房子里装着她和我爸年轻时的记忆，装着我的童年。那些记忆太久不翻动，会发霉、会褪色、会变成一堆泛黄的、看不清的照片。

那天晚上我们就住在老房子里。

老房子不大，三室一厅，一个主卧，一个次卧，一个书房。主卧是我爸妈的，次卧是我的。书房里有一张折叠床，二叔有时候会住那里。小哥跟我住次卧，我的房间，那张一米五的床，两个人睡有点挤，但挤点也好，挤点暖和。

洗完澡，换了睡衣，躺在床上。床单是刚换的，有洗衣液的香味，还有被太阳晒过的味道。被子蓬蓬松松的，盖在身上像一朵云。床头柜上放着一盏小台灯，灯罩是米白色的，灯光是暖黄色的，照在墙上把两个人的影子拉得很长，投在天花板上，像两个巨大的、安静的巨人。

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