第76章 你不在时，月亮替你吻我（2/2）

他没擦。

他站起身，拍了拍衣摆上的土。左袖口那截松线，还在晃。

他走下石台，脚踩过昨夜的露水，鞋底沾了泥，黄的，黏着草屑。

山腰的老槐树下，那盏纸灯还挂着。

灯纸泛黄，字迹是墨写的，歪歪扭扭：“岑野棠在此，活过。”

灯芯没灭。

火苗也不晃。

老妪不在了。

地上留着一只破草鞋，左边缺了半片，露着脚趾头，指甲缝里，还是泥。

岑野棠走过，没停。

他进了竹林。

每株竹子上，都刻着字。

有的是剑诀，有的是童谣，有的是信，字迹是血写的，干了，发黑，像旧伤疤。

他走到中间那株最大的竹前，伸手，摸了摸上面的字。

“我本该死，是你让我活；你本该疯，是我让你活成光。”

他没念。

他只是把掌心那道新痕，按在字上。

竹子没动。

但风，忽然响了。

不是铃铛。

是竹叶。

千片，万片，一起沙沙。

像有人，在背后，轻轻念。

他站着，没动。

过了很久，他转身，往山下走。

脚踩过枯叶，发出细碎的响。

袖口那截断线，又松了一寸，垂得更低了。

山下，有孩子在哭。

不是因为怕。

是因为饿。

他听见了，没停。

走到半山腰，他停了一下。

从怀里摸出一粒铜铃。

旧的，边角磨得发亮，内壁有磕痕。

他没埋。

他只是放在路边的石头上。

铃铛没响。

风没吹。

他走了。

天快亮了。

月亮还在，但淡了。

石台上，那道湿痕，干了。

只剩一点水印，像泪痕，又像，谁曾经靠过。

竹林深处，一株新竹，忽然冒了芽。

青的，嫩的，没叶，只有一根细茎。

茎上，缠着一缕黑发。

发尾，打了个结。

风一吹，它轻轻晃。

像在等谁，来解开。