第96章 你不在，我却成了你最怕的光（2/2）

梦里，一个穿黑衣的人，站在雪地里，脚边是断剑，手里没拿东西。他朝他们伸出手，掌心朝上，像要接住什么。

他说：“别怕，我在这里。”

不是喊，是说，像对熟人讲一句寻常话。

天亮前，灯一盏一盏灭了。不是风吹的，不是油尽的，是自己熄的。竹影退回去，缩回灯芯里，像回了家。

官兵的刀，还被竹影缠着，没松。没人去解。他们站着，像被钉在原地。

岑野棠走下高台，没回头。他手里还捏着那盏没点的灯，灯芯垂着，灰白。

他走到城门边，蹲下，从怀里掏出一节青竹，是昨儿茶肆里那老妇送的，说孙女夜里不喊了，说“谢先生走了，不冷了”。

竹节上，刻着一句：“你哭的时候，月亮都弯了。”

他没擦，没看，只是把竹节轻轻放在城门石缝里，和那丛枯草挨着。

风又起了，吹得枯草晃，竹节也晃。

他转身，往回走。鞋底沾着泥，左脚的鞋带松了，拖在地上，蹭着青石板，发出轻微的沙沙声。

茶肆的门框还是歪的，左下角的木头，虫蛀得只剩一层皮。门后那块灰蓝布，边角脱了线，垂到膝盖，风一吹，就轻轻拍着门框。

他推门进去，没点灯。

柜台上的青竹节，还整整齐齐摆着。每节都刻着字，歪，但稳。

他走到柜台后，坐下，手放在旧木头上。那道刀刻的痕还在，没磨掉，漆掉得差不多了，露出底下灰白的木纹。

他没擦。

窗外，天快亮了。东边的云，灰中透着一点淡青。

他从怀里摸出那盏没点的灯，放在柜台上。

灯芯，还垂着。

他没点。

只是把那只空了的竹节，轻轻推到灯边，挨着。

像两个人，肩并着肩，坐着。

茶肆里，没点灯，也没人来。

风从门缝钻进来，吹动那块灰蓝布，一下，一下，轻轻拍着门框。

吱呀——

像谁，轻轻叹了一口气。