第24章 半句话（1/2）

药油的味道，从娜美的指头缝里渗出来。

她把我按在账房那把椅子里，拆那条布。布和皮肉黏成一片，她拿剪子贴着皮肤剪，剪到黏得紧的地方，手顿一下，换个角度再下剪。血重新渗出来，顺着她指缝往下淌。她没躲，拧了条热毛巾按上去，等毛巾凉了，换一条。从头到尾她没看我的脸，眼睛钉在胳膊上，眉头拧着。

我盯着她手腕上一道旧疤。她察觉了，睫毛抬了一下，又落回去，没解释。她往我胳膊上倒药油，倒得有些多，凉得我打了个激灵。

“疼就出声。”她说。

“不疼。”

“嘴硬。”她没抬头，指腹压过伤口边沿，那一下故意重了半分，“你今晚替人挡的那刀，孟爷记下了。”

“记下什么。”

“记下你不该挡。”她把纱布在掌心里卷成条，一圈一圈缠上来，收口打了个结。这手法比记数还稳，不知做过多少回。她松开手，退后半步，把缠好的纱布看了一遍，跟对账一样仔细。

“刀是朝你去的。”我说。

“我不用你挡。”她答得快，快得像是早就备好的。

楼上传来两声咳，压着嗓子，怕惊着什么。孟爷还没睡。这栋楼的楼板薄，什么响动都从底下漫上来——我搬上来的第一夜就学会了听。

娜美把剪子收进抽屉，忽然说：“他问你的那句，你没答，是对的。答了，那页账就是你的。”

她说的是关守义。满屋子人盯着我的时候，他问那页账该不该销，我没答。娜美当时站在孟爷身侧，一只手按在账本封皮上，她听得分明。

我右手伸进口袋，指尖碰到那张数纸。血干了，纸硬成壳，洇开的那滴红正好盖住我写的“销”字。红在上头，字在下头。

“回去睡。”娜美说，“明天还得换封皮。”

我端了那盆血水，从账房后门出去，泼进排水沟。水声在空巷里响得很，响完了，巷子更静。

雨停了。水泥地被泡了一夜，脚踩上去，水从砖缝里挤上来，凉过鞋底。

关守义站在巷口那根电线杆底下。还穿着那件外套，肩上压着雨痕，胸口那副旧证件夹的形状，在湿衣服底下硌出个边。他烟也不抽，就那么站着，看我倒水。

“账房小哥。”他说。

我直起身，没接话。

“你抄过那本账。”

语气里没有问号。我提着空盆，没答“抄了”，也没答“没抄”。他等了一会儿，见我嘴严，自己往下说：“那道刮痕，你也抄进去了。”

我握着盆沿的手收紧。那道刮痕我对着灯看过很多遍——笔画疏密，长短，我猜过它是个名字，猜过很多个名字，没猜过是他自己刮的。

“那页‘送’字旁边，本来有我的名字。”他说，“十五年前，我自己刮掉的。我以为刮掉，就能当没发生过。”

他停了一下。风从巷口灌进来，把电线上的水珠吹落，砸在地上，一小片一小片地湿。

“后来我追了十五年，才知道账上的字，刮不掉。”

“你追的是谁。”

巷口的灯坏了一盏，剩下的光把他的脸劈成两半，一半亮，一半沉进影里。他望着排水沟，久到我以为他不会答了。

“一个被送去抵数的人。”他说。

然后他停了。我等下半句，他没往下说。过了好一会儿，他才开口，声音比刚才低：

“她走的那晚，雨很大。车在巷口，停了半个钟。”

半句。就这半句。

他没说那人是谁，没说她和他什么关系，没说他追到了没有。他把存了十五年的事卸下半件，转身往巷子深处走。走了两步，停下，没回头。

“账房小哥，你抄过那本账，就该知道——有些字，刮掉了也还在。”

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