第19章 东南角的蛋糕（2/2）

“哇——！”我对着垃圾桶吐了起来，胃里像被刀割一样疼。

扔掉蛋糕盒的时候，我看见盒底刻着个小小的“杀”字，是用指甲抠出来的，边缘还沾着点红。

那天晚上，我做了个梦。

梦里，我躺在自己的房间里，浑身动弹不得。房间的东南角站着个东西，很小，像个婴儿，裹在血里，看不清脸，只有两只眼睛，黑沉沉的，盯着我。

它慢慢爬过来，爬到我的床边，一股甜腻的奶油味裹着血腥味涌过来。它伸出小手，冰凉的，抓住我的脚踝，往床底下拽。

“妈妈说……你吃了我的蛋糕……”它的声音尖尖的，像指甲刮玻璃，“你要赔我……”

我尖叫着醒来，浑身冷汗，发烧的热度都退了些。房间里一片漆黑，只有东南角的衣柜，像个张着嘴的怪物，隐隐透出点红光。

我摸出手机，给我奶打了个电话。

我奶在村里是“看事儿”的，一辈子没出过远门，却能说清很多科学解释不了的事。电话接通的瞬间，我听见她在那头叹了口气：“你是不是在外面碰着啥了？”

“奶……”我哽咽着，把这阵子的事说了一遍，包括林薇，包括那个蛋糕，包括那个梦。

她沉默了很久，久到我以为电话断了，才听见她缓缓地说：“你房间的东南角，是不是放着啥东西？”

“是个衣柜。”

“那东西就躲在那儿。”她的声音很沉，“是个没出世的娃，怨气重，缠上你了。林薇去‘弄’掉他那天，你是不是跟她照过面？”

我猛地想起周三早上，在楼梯口撞见林薇，她扶过的扶手，我后来也扶了。

“它记恨你，”我奶说，“觉得你跟他们是一伙的。生日蛋糕是引子，它借林薇的手递给你，就是要跟你结个‘缘’。”

“那咋办啊奶？”我急得快哭了，“我去烧过纸，没用啊！”

“寻常的纸不管用。”她顿了顿，“等农历七月半，家里祭祖，我给你求个情，让老祖宗护着你。这之前，别碰东南角的东西，别关灯睡觉。”

挂了电话，我开了所有的灯，坐在床上，盯着东南角的衣柜，一夜没合眼。衣柜门好像动了动，发出“吱呀”的声，像有个小东西在里面抓门板。

剩下的日子，是熬过去的。

我瘦到了100斤，镜子里的人眼窝深陷，颧骨突出，像个刚从坟里爬出来的。每天靠输液维持体力，护士扎针时都皱眉头，说我的血管细得像头发丝。

林薇和张磊搬走了。

那天我在医院输液，回来时，隔壁的门开着，里面空荡荡的，地板上留着圈淡红色的印记，像没擦干净的血。房东在收拾东西，看见我，叹了口气：“那小两口，也是可怜，女的做完手术感染了，住了院，男的就跟她分了手。”

我没说话，心里却像被什么东西堵住了。那个红色的连衣裙，那个咬了一口的苹果，那个化掉的蛋糕……原来都是真的。

我把房间里的衣柜挪到了客厅，贴着墙放，用布盖了起来。可还是能闻到味，从布底下钻出来，甜腻的奶油混着血腥味，时不时飘进我的鼻子，勾得我恶心。

终于熬到了农历七月半。

早上，我奶给我打电话，说家里正在摆供桌，让我对着老家的方向磕三个头，心里默念自己的名字。

我跪在地上，对着西边磕了三个头，额头磕在地板上，“咚咚”响。磕完头，突然觉得身上轻松了点，烧好像退了，胃里也不那么恶心了。

中午，我妈给我发视频，镜头对着桌上的菜，有鱼有肉，还有碗红烧肉，油亮亮的，冒着热气。

“你奶让我给你看看，”我妈笑着说，“她说你今天能吃点东西了。”

看着屏幕里的红烧肉，我突然觉得饿了。不是那种空得发疼的饿，是真真切切的食欲，想咬一口，尝尝肉香。

“我去买点肉试试。”我对我妈说。

“慢点吃，别噎着。”我妈叮嘱道。

挂了视频，我下楼买了块五花肉，按照我妈说的做法，切小块，焯水，加糖炒出糖色，再放酱油、八角、桂皮，小火慢炖。

肉香慢慢飘出来，钻进鼻子里。没有恶心，没有反胃，只有浓浓的肉香，勾得我口水直流。

炖好后，我盛了一小碗，颤着手拿起筷子，夹了一块放进嘴里。

软糯香甜，肥而不腻，是我妈做的味道。

我狼吞虎咽地吃了起来，眼泪掉在碗里，混着肉汁，咸咸的，却带着股暖意。吃了大半碗，才停下来，摸着鼓鼓的肚子，像做梦一样。

病，就这么好了。

下午，烧彻底退了，嗅觉也恢复了正常，楼道里的油烟味不再刺鼻，垃圾桶的馊味也能忍受了。我又吃了碗米饭，配着剩下的红烧肉，觉得这辈子都没吃过这么香的饭。

晚上，我奶打电话来，说祭祖的时候，她在供桌前说了我的事，烧纸钱时，火苗突然窜得很高，纸灰飞得老远，像有个小娃在抢着要。

“老祖宗应了，”她笑着说，“那娃收了钱，走了。”

我看着窗外的月亮，圆得像个银盘，清辉洒在地上，亮堂堂的。客厅里盖着布的衣柜，好像也没那么吓人了。

我在那个合租房住到了年底。

林薇再也没出现过，张磊也没。有次我在小区超市遇见房东，问起他们，房东说林薇后来出院了，回了老家，至于张磊，没人知道去了哪。

我偶尔会想起那个红色的连衣裙，那个化掉的蛋糕，还有梦里那个抓着我脚踝的小手。胃里有时会隐隐作痛，像在提醒我那段日子不是幻觉。

我开始对玄学着迷。

买了很多书，看风水，学命理，不是想变成我奶那样的人，只是想知道，那个没出世的孩子，最后去了哪里。他是不是也像别的孩子一样，能看见月亮，能闻到花香。

第二年春天，我搬家了。

收拾东西时，在衣柜后面发现了个东西——是个小小的银锁，样式很旧，上面刻着个“安”字，锁扣处沾着点暗红色的东西，像干了的血。

不是我的。

我猜，是林薇的，或者，是那个孩子的。

我把银锁收了起来，放在书桌的抽屉里。有时夜深人静，会拿出来看看，银锁在月光下泛着淡淡的光，像有个小小的影子，蜷缩在里面。

上个月，我回老家，我奶已经不怎么“看事儿”了，每天坐在门口晒太阳，给花浇水。

“奶，你说，那个孩子……会怪我吗？”我坐在她旁边，问她。

她笑了笑，眼角的皱纹堆在一起：“怨气散了，就不怪了。他只是想让人知道，他来过。”

风吹过院子里的槐树，叶子“沙沙”响，像个孩子在笑。我摸了摸抽屉里的银锁，突然觉得，那段沾血的缘分，或许不是结束，只是换了种方式存在。

就像那个银锁上的“安”字，不管来没来过这个世界，都愿他，平安。