第660章 换便装去唐人街吃炸酱面（1/2）

曼哈顿的繁华与冷漠，在一座铁铸的高架桥下，戛然而止。

穿过坚尼街刺鼻的汽车尾气，拐进莫特街那条逼仄潮湿的巷时，空气中的味道，瞬间变了。

不再是那种昂贵的，高定香水与华尔街咖啡交织出的冰冷气息，而是浓烈的八角大料香、油炸春卷的酥脆气味、刚出炉的深井烧鸭滴在炭火上的焦香，以及路边水产摊位前那股子湿漉漉的活鱼腥味。

两旁的红砖老楼，密密麻麻地挂着褪色的霓虹灯牌，繁体汉字与金字招牌层层叠叠，在昏黄的路灯下投下斑驳的光影。

刘茗把身上那件深黑色的翻领夹克拉链往下拉了半寸，双手插在裤兜里，踩着有些凹凸不平的湿滑石板路，慢悠悠地在拥挤的人流里穿行。

在他身后，坦克那近两米高的铁塔身躯极其扎眼，宽厚的肩膀几乎把半条人行道都给占满了。

而孤狼则习惯性地压低了棒球帽，目光冷锐地在沿途每一个二楼窗口、消防逃生铁梯上快速扫视，右手虚按在腰侧，肌肉紧绷得像是一根蓄势待发的弓弦。

“把手从后腰挪开。”

刘茗头也没回，轻声骂了一句：

“出来吃碗面，你当是在中东摸排狙击阵地呢？浑身杀气收一收，没看旁边卖冰糖葫芦的大娘都被你吓得不敢找零钱了？”

孤狼神色微滞，有些尴尬地收回右手，揉了揉鼻尖苦笑：

“头儿，职业病。这破地方鱼龙混杂，黑手党和大圈帮当年在这条街火并过七八回，习惯性戒备。”

“时代早变了。”

坦克在后面嚼着刚刚顺手买的一包五香牛肉干，瓮声瓮气地咧嘴大笑：

“现在整个美洲的地下社团，谁不知道咱们龙盾的规矩？连纽约那几个意大利老家族的教父，见着咱们外派的安保主管都得规规矩矩递雪茄，借他们三个胆子，也不敢在唐人街的地界上放半个响屁。”

刘茗没有搭理这两个活宝。

他停在了一处向下凹陷的半地下室门面前。

门面极其寒酸。连个像样的灯箱都没有，只有一块被油烟熏得发黑的木质横匾，上面用苍劲的颜体刻着三个大字——【老陈记】。

门口玻璃门上贴着褪色的红纸剪纸，里面隐隐约约传出老式收音机播放的京剧唱腔，夹杂着滚水翻腾的咕嘟声。

“就是这儿了。”

刘茗深吸了一口气，闻着门缝里钻出来的那股子熟悉的黄酱炸油香，眼神里罕见地流露出一抹属于游子的温存。

他伸手推开了那扇挂着塑料防蝇门帘的玻璃门。

“铃铛——”

门轴上的铜铃，发出一声清脆的脆响。

一股带着浓郁葱花猪油香的白雾瞬间扑面而来，驱散了深秋异国他乡的所有寒意。

店内很窄，只有六七张油漆斑驳的折叠方桌，塑料凳子摆得满满当当。墙上贴着发黄的九十年代日历，一台老旧的二十一寸大头电视机正架在墙角的铁架上，屏幕里正无声地重播着刚才联合国金色大厅的画面。

几桌食客正低着头呼噜呼噜地吃面，没人抬头看他们一眼。

“几位？吃点什么自己找地儿坐！”

系着白布围裙的老板从后厨挑帘走出来。

那是个年过七旬的老头，头发花白稀疏，背有些驼，手里握着一把满是豁口的大漏勺，满手都是白色的面粉。

老头的普通话带着最地道、最醇厚的南城腔，吐字清脆利。

“老陈，三碗大份碗干炸。”

刘茗轻车熟路地走到最里面靠墙的方桌旁坐下，随手扯了两张粗糙的红色塑料凳递给坦克和孤狼：

“面要过凉水，筋道点。”

“面码儿多抓点豆芽和黄瓜丝，再切半盘肥瘦相间的酱牛肉，上一头紫皮生蒜。”

老板老陈原本正低头擦拭着案板，听到这极其地道、连顺序都不差分毫的点单切口，手里的抹布猛地停住了。

他抬起那双满是皱纹的老眼，打量了一下刘茗那张，英挺却神色平淡的脸庞，浑浊的眼底闪过一丝惊讶：

“哟！听口音，老南城宣武那一块儿的？”

“陶然亭旁边的胡同里长大的。”

刘茗笑了笑，语气极其随和。

“哎呦！那是真老乡啊！”

老陈脸上的褶子瞬间笑成了一朵菊花，用力在围裙上擦了擦手：

“在这地界儿开店四十年了，现在来的年轻辈张嘴闭嘴全是洋文，难得碰上懂这口‘七碟八碗’讲究的明白人！”

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