第246章 跟踪报道（1/2）

有人写信来骂他。他在替王储做宣传，他是“被收买的笔杆子”。他把那些信看完，折好，放进抽屉里，没有回。也有人写信来夸他。

他的文章让人看见了那些被遗忘的人，他的笔“像一盏灯，照进了那些黑暗的角”。他把那些信也折好，放进同一个抽屉里。

他继续跑。跑学校，跑济贫院，跑那些被王储的慈善基金资助的地方。每一次去，他都带着那本翻得卷了边的笔记本，和那支削得很短的铅笔。

他记下那些变化——窗台上的花，新换的床单，孩子们脸上慢慢多出来的血色。

他记下那些没有变的东西——那些老人的眼神还是那样空，那些病人的咳嗽还是那样重，那些墙角还是那样潮湿。

他把这些都写下来，好的，不好的，全都写。不是因为他公正，是因为他相信，只有把不好的也写出来，那些好才能真正留下来。

有一天，他又去了那间济贫院。

克劳福德站在门口等他。还是那件洗得发白的黑色外套，还是那条边角起毛的领巾。可他的脸上多了一点什么——不是笑，是那种绷了太久、忽然松了一点下来的东西。

“萨瑟兰先生，您又来了。”他的声音还是那样平，可底下有什么不一样了。

杰克点点头。“又来了。”

克劳福德领着他往里走。走廊还是那样窄，地板还是那样咯吱咯吱响，可墙上那些渗水的痕迹不见了。刷了一层新白灰，不算均匀，可白了许多。

窗户上的旧报纸也撕掉了，换成了玻璃——不算顶好的玻璃，有几块还带着气泡，可阳光能透进来了，照在地上，亮堂堂的。

杰克停下来，指着那扇窗户。“什么时候换的？”

克劳福德想了想。“上个月。王储殿下派人来修的。孩子们读书，不能没有光。”

杰克低下头，在笔记本上写了一行字。“窗户换了。阳光能照进来了。”

他继续往里走。走廊尽头那间大屋子，还是那些女人，还是那些纺线和针线。可她们干活的时间短了。

不是从早干到晚，是上午干一阵，下午干一阵，中间有休息。休息的时候，她们可以到院子里走走，晒晒太阳，或者在长椅上坐一会儿。

一个老妇人坐在长椅上，手里没有拿着麻绳。她的手放在膝上，手指还是那样粗大变形，可它们不再扯那些粗麻绳了。

她只是坐着，看着院子里那棵刚种下不久的树。阳光在她脸上，把那些皱纹照得很深。

杰克走到她旁边，蹲下来。“您还记得我吗？”

她转过头，看着他。那双浑浊的眼睛在他脸上停了一会儿，然后她点了点头。“记得。你来过。写字的那个。”

杰克笑了。“是。写字的那个。”

她又转回去，看着那棵树。“他们不让我干了。我年纪大了，该歇歇了。”她顿了顿。“我干了一辈子。不知道不干了，还能做什么。”

杰克没有话。他蹲在那里，陪她看了一会儿那棵树。风吹过来，把那几片嫩叶子吹得轻轻晃了晃。他站起来，在笔记本上又写了一行字。“她不再扯麻绳了。她坐在院子里，看一棵树。”

那些强制劳动也被喊停了。惩戒所的门打开了，那些缩在墙角的人被放了出来。不是放走，是给他们换了活计——不是去采石场，不是去砸石头，是去厨房帮忙，去花园里除草，去学那些他们能学得会的手艺。

那个腿断过的年轻人，被分到了厨房。他坐在一张高凳子上，面前是一盆土豆。

他用一把刀，慢慢地削着皮。削得很慢，可每一刀都稳稳的。那些土豆皮从他手指间下来，掉进

杰克站在门口，看着他。他抬起头，认出了杰克。他没有笑，可他的眼睛亮了一下。“他们让我来厨房了。”他，声音还是那样沙哑。“这里不冷。还有饭吃。”

杰克在笔记本上写下：“他在厨房削土豆。他，这里不冷，还有饭吃。”

他把这些写下来，印在报纸上。那些在俱乐部里端着酒杯的老爷们看了，皱起眉头。

“这不是养寄生虫吗？”一个胖胖的先生把报纸往桌上一拍，“那些懒汉，从前就是不肯干活才进了惩戒所。现在倒好，让他们去厨房削土豆，还管饭。这不是鼓励他们继续懒下去吗？”

旁边几个先生也跟着点头。一个“可不是”，另一个“王储殿下太心软了”，还有一个“那些下等人就是这样，你对他越好，他越不知好歹”。

角里坐着一个瘦削的老先生，一直没有话。他是《纪事晨报》的老记者，跑了几十年的社会新闻，腿都跑细了。他端起酒杯，喝了一口，然后放下。

“你们去过济贫院吗？”

那几个先生愣了一下，互相看了一眼。

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