第976章 猫比帝王坐得稳（2/2）

小朕教会了我一个道理——知足。

不是那种知足常乐的鸡汤式知足，而是一种发自内心的、真正的知足。

我这辈子够了。

打过仗，开过疆，建过制度，改过世界。

还想要什么？

还能要什么？

一个人能做的事是有限的。我已经做了我能做的一切。剩下的，交给后人。

就像小朕吃饱了就不吃了。

我做够了，就不做了。

这不是放弃，是完成。

不是逃避，是圆满。

王福说得对，猫不贪。

我也不贪了。

从今以后，我只贪一样东西——安稳。

安安稳稳地过完剩下的日子。

像小朕一样，在阳光下打个盹，在月光下做个梦。

不求轰轰烈烈，只求平平安安。

这就是我最后的贪。

也是最好的贪。

那天下午，我做了一件事。

我带着小朕，又去了一趟太和殿。

不是去让它坐龙椅，是去告别。

上次退位的时候，我走得太匆忙了。虽然说了，但总觉得没有好好告别。

这次，我想好好看看这个地方。

太和殿很大，大到站在里面会觉得自己很渺小。

穹顶很高，高到仰头看会脖子酸。

柱子很粗，粗到两个人合抱都抱不过来。

殿内光线幽暗，只有几束阳光从高处的窗棂斜射进来，照在金砖地面上，泛着一层温润的光泽。空气里有一股陈年木料的味道，混着淡淡的檀香，厚重而沉静。我的脚步声在空旷的大殿里回荡，笃、笃、笃，每一步都像是踩在历史的脊背上。

这一切都是为了衬托龙椅的威严。

但现在龙椅上空空的，没有人坐。常洛今天不上朝，大殿里只有我和小朕。

我走到龙椅前面，站了一会儿。

脚下的金砖被磨得发亮，映出我模糊的影子——一个佝偻的老头，拄着拐杖，身边跟着一只猫。这个影子跟六十四年前第一次走进这座大殿的那个少年，判若两人。龙椅上的金漆在暗光中微微发亮，扶手上雕刻的龙纹栩栩如生。我伸出手，指尖触到扶手上冰凉的木面，那种凉意顺着指尖一直传到心底。六十四年，我的手不知道在这扶手上放过多少次，磨出了一层包浆，光滑得像玉。

然后我做了一件以前从来没做过的事——我绕到龙椅后面，看了看椅子的背面。

背面很普通。就是一把椅子的背面，木头的，刷了金漆，有些地方已经剥落了。剥落的地方露出底下的原木色，颜色发暗，摸上去有些粗糙，像是老人手背上的皮肤。

六十四年，我坐在这把椅子上，从来没有看过它的背面。

因为皇帝永远是面对群臣的，永远不会转身。

转身意味着软弱，意味着退缩，意味着不配坐在这把椅子上。

但现在我可以转身了。

因为我不是皇帝了。

我可以看这把椅子的任何一面——正面、背面、侧面、底面。

我甚至蹲下来，看了看椅子的底部。膝盖咔嚓响了一声，蹲下去容易，站起来就费劲了。

底部有一行小字，刻着制作的年份和工匠的名字。

永乐四年，匠人李大柱造。

李大柱。

一个普通的工匠，做了一把不普通的椅子。

这把椅子上坐过无数个皇帝，每一个都名垂青史。但做椅子的人，没有人记得。

就像建造紫禁城的工匠，修筑长城的民夫，开凿运河的百姓。他们做了最伟大的事，却没有人记得他们的名字。

历史记住的永远是坐在椅子上的人，而不是做椅子的人。

这公平吗？

不公平。

但这就是历史。

我前世是个工程师，也是个做椅子的人。修桥铺路，盖楼架线，干的都是实打实的活儿，但没有人会记住哪座桥是谁设计的，哪条路是谁修的。穿越之后坐上了龙椅，反倒成了被记住的那个。命运这东西，说不清楚。

但我心里清楚——我骨子里还是那个做椅子的人。

我站起来，拍了拍膝盖上的灰。膝盖地响了一声，七十七岁的膝盖，蹲下去容易，站起来难。

小朕在旁边看着我，歪着脑袋，一脸疑惑。

走吧。我对它说，这把椅子，以后不用再来了。

我抱起小朕，走出了太和殿。

它在我怀里蹭了蹭，毛茸茸的脑袋拱着我的下巴，痒痒的。

夕阳西下，金色的光芒洒在紫禁城的琉璃瓦上，整座宫殿像是被镀了一层金。晚风从西边吹过来，带着护城河水面上潮湿的气息，凉飕飕地钻进领口。远处有乌鸦在叫，哑哑的，绕着角楼飞了一圈又一圈，最后落在了屋脊的鸱吻上。一群鸽子从殿顶飞过，翅膀扇动的声音扑棱棱地划过天际，鸽哨声悠悠地回荡在暮色里。

很美。

但不是我的了。

也不需要是我的了。

我有一只猫，一个院子，一杯茶，一本书。

够了。