第48章 你走之后，我学会了哭（1/2）

雪下得不紧不慢，像谁家晾衣绳上结了冰的棉絮，一片片往下掉，不砸人，也不停。

岑野棠踩着雪走了一天半。脚上的靴子早烂了底，脚后跟冻得发麻，可他没停下。猎人说的那座崖，就在前头。雪原上没路，只有风刮出来的沟，和几具被冻成青灰色的骆驼骨头，肋骨朝天，像谁随手扔的旧弓。

老猎人蹲在雪窝子里，裹着羊皮袄，手里捏着半块干饼，咬一口，渣子掉在膝头。他说：“那人，不说话。也不动。月圆那晚，他唱童谣，声音像破风箱。”

岑野棠没问那人是谁。他只问：“血字，还在？”

猎人点点头，没抬头：“还在。红的，流着。像刚割的肉。”

岑野棠把干粮袋递过去。猎人接了，没谢，也没吃，塞进怀里，像藏药。

崖顶风大。雪被吹成斜线，打在脸上，不疼，只是凉。

崖边坐着个人。

黑衣，空袖管，垂在雪里，像一根断了的旗杆。

不是谢无咎。

可那背影，岑野棠认得。肩骨的弧度，后颈那道旧疤，连头发被风撩起的那撮，都一样。

他没喊。也没动。

雪落在那人肩上，积了半寸，没化。

岑野棠慢慢走过去，脚踩在雪上，咯吱一声，又一声。他停在三步外。

地上全是字。

“棠”。

一个接一个，密密麻麻，从崖边铺到他脚下，像谁用手指蘸了血，一笔一笔，刻了三年。

血没干。

红得发暗，还在动，像有脉搏，顺着雪的纹路，往他脚心爬。

他蹲下，没戴手套。指尖碰上去。

凉。黏。温。

血渗进他掌纹，顺着筋脉往上走，不疼，只是沉，像有人把一块烧过的炭，轻轻按在他心口。

他没缩手。

风停了一瞬。

雪也停了。

崖顶忽然安静得能听见雪粒落地的声音，一粒，两粒，落在他左肩的旧伤上。

他抬头。

那人没动。

右臂空荡，左肩却有青竹的影子，极淡，像水墨洇在宣纸上，一晃就没了。

那人没回头。

只轻轻哼了一声。

童谣。

“剑断青峰夜，一人哭，一人疯，一人等，一人归。”

声音哑，像喉咙里卡了冰碴。

岑野棠喉咙动了动，没接话。

他低头，看地上的“棠”字。

血还在流，一缕一缕，像线，从雪里抽出来，缠上他的手腕。

他忽然笑了。

不是笑给谁看。

是笑自己。

笑他十年前在青峰上，砍断剑时，以为自己疯了。

原来疯的，是这世上，还活着的人。

他跪下去，额头贴在雪地上。

雪凉，血热。

他哭了。

没声音。

眼泪砸在血字上，晕开一小片，像墨滴进水。

血没躲，反而往他脸上爬，沾在睫毛上，凉的，咸的。

他没擦。

风又起了。

雪重新落下来，一片，两片，三片。

雪里浮出一行字。

不是刻的，是凝出来的，像雾气结在冰上。

“你哭，我才敢活。”

岑野棠没抬头。

他伸手，摸了摸左肩。

那里，旧伤还在，空着，没长肉，也没流血。

可他忽然觉得，那地方，有东西在动。

像根须，像芽，像一截青竹，从骨头缝里，悄悄钻出来。

他没动。

雪落在他后颈，一粒，停住了。

他伸手，从怀里摸出半块干饼。

是猎人给的。

他掰了一小块，放在地上，血字旁边。

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