第110章 你是我未写完的诗，现在我写完了你（2/2）

岑野棠没答。

他抬手，摸了摸自己左腕。疤裂了，血没流，只有一道湿痕，像露水。

他低头，看自己右手——掌心还沾着一点墨，是刚才孩子蘸墨时，蹭到的。他没擦，也没抖，就那么攥着。

云层底下，两道影子并肩站着。一个黑，一个白。黑的没戴面具，白的没穿剑衣。他们没动，也没说话，只是影子挨得近，像两把剑，鞘挨着鞘。

风停了。

青烟散了。

孩子脚踩在云上，没掉下来。

岑野棠也没掉。

他们站着，像站了十年。

山下，有个老妇人收了晾衣绳，手里的木夹子掉在地上，她没捡。她抬头，看了很久，然后转身，回屋，端了碗热汤，给孙子喝。

汤凉了，她才想起来，没加盐。

竹亭废墟里，只剩下一截断竹，斜插在土里。竹节空了，里头有灰，灰里有半片焦黑的竹片，字迹模糊，但还能认出两个字：

“棠儿。”

风又起，卷起那片竹片，轻轻一翻，落在地上，压住了一朵刚冒头的野花。

花是白的，五瓣，没香味。

它开在断竹旁，没人看。

岑野棠低头，看自己鞋尖。

泥点还在。

他抬脚，踩了踩地。

没踩实。

地是软的，像刚下过雨。

孩子忽然伸手，拉了拉他袖口。

“爹，”他说，“我们回家吧。”

岑野棠没应。

他只是把孩子抱起来，抱得紧了些。

袖口的青烟，彻底散了。

他转身，往山下走。

脚印一个深，一个浅。

身后，那截断竹，被风一吹，轻轻晃了晃。

竹节里，有东西在动。

像心跳。