第11章 巷尾昔语（2/2）

那天晚饭阿婆多炒了盘香椿鸡蛋。昔语嚼着发苦的嫩芽，突然问：苏老师会死吗？

筷子尖在碗沿磕出清脆的响。阿婆的皱纹在煤油灯下显得更深：人都会死。但好豆腐要活。

夜里昔语梦见自己变成了一条鱼。躺在冰上拼命张嘴，却没人听见气泡破裂的声音。醒来时发现枕头湿了一片，窗外磨浆机已经开始轰鸣。

三天后苏老师回来了。他拄着拐杖来买豆腐，青白脸色像块放久的卤水豆腐。昔语偷偷在豆腐盒里多放了勺蜜桂花，那是阿婆留着做甜汤的。

阿昔长大了。苏老师接过盒子时叹气，我女儿像你这么大时，最爱吃这口甜的。

昔语望向巷子深处。苏家院墙上的石榴花不知何时谢了，只剩几片枯瓣粘在青砖上，像凝固的血迹。

梅雨季来临时，巷尾飘起拆迁告示。红印章盖在公告上，像块新鲜的伤痕。王老板最先搬走，接着是裁缝铺的阿芬姐。每天都有卡车轰鸣着碾过青石板，带走一车车旧家具和说不清道不明的记忆。

最后那天，昔语帮着阿婆拆下阮记豆腐的木匾。匾额背面有阿公用毛笔写的《豆腐诗》，墨迹被岁月洇得模糊：

磨砻流玉乳，

蒸煮结清泉。

色比土酥净，

香逾石髓坚。

阿婆用红布包好木匾，突然剧烈咳嗽起来。昔语拍着她佝偻的背，摸到蝴蝶骨在单薄衣衫下尖锐地颤动。

阿昔啊，阿婆止住咳，指着院角的老石磨，这个带不走，你给它浇瓢水。

昔语舀起最后一瓢井水。水流过石磨沟壑时，她恍惚听见三十六年光阴汩汩流淌的声音。磨盘缝隙里长出几丛青苔，湿漉漉的，像永远擦不干的泪。

搬家卡车发动时，昔语突然跳下车厢。她跑回空荡荡的店铺，从灶台缝里抠出颗毛豆——那是去年剥豆子时蹦进去的，不知何时竟悄悄发了芽。淡绿的嫩茎蜷曲着，在砖缝里执拗地指向天空。

她把豆苗轻轻按在心口。驾驶座上，阿婆的白发在风里飘成一面旗。