第89章 天放晴了，可我还没学会带娃（1/2）

我扭头去看父亲，他低着头，目光落在碗里，却像穿透了碗底，落在某个很远的地方。

他筷子悬在半空，筷尖微微颤着，挂着的一根面条颤巍巍地晃，始终没送进嘴里。

我又伸手去拉他左胳膊，轻轻晃了晃：“爹，面是不是好吃很。你尝尝嘛。”

父亲猛地一抖，眼珠子才缓缓转了转，仿佛从很远的梦里被拽回来。他低头，看了看筷子尖上那根已经快滑落的面条，又看了看碗里浓白的骨头汤，终于夹起来，慢慢地送进嘴里。

他嚼了两下，喉结一滚，咽了下去。然后他“嗯”了一声。他夹起第二筷子，这次快了。面条吸进嘴里，带着汤汁的响动。

第三口更快，汤溅在桌面上，他也不擦。第四口，他几乎是把面往嘴里扒，腮帮子鼓得圆圆的，嘴唇发出呼噜呼噜的吸溜声，额头上冒出一层细密的汗珠。

那碗冒尖的面快速矮下去，像是要把这几天没吃的东西一口气补回来。

边伯伯在旁边坐下，拿起自己那碗面，也吸了一口，然后咂咂嘴：“哎呀，这骨头汤熬得好，香。

顿了顿，他又说：“这骨头得先用凉水泡两个钟头，血水泡干净了才下锅，小火煨上一整夜，汤白得跟牛奶似的。”

舅舅也凑过来，端着茶碗，他把茶喝了，自己舀了碗面汤，吹了吹热气，喝了一口，舒了口气：“还是你媳妇手艺好，这骨头汤，够味。”

父亲听了“媳妇”两个字，筷子顿了一下。我以为他要停下来，眼泪可能要掉下来，或者他要把碗推开。

他只是把碗端起来，两只手捧着，凑到嘴边，把最后一口汤也喝得干干净净。碗沿磕在桌上，带出一声瓷实的响。

他放下碗，用手背擦了擦嘴，忽然长长地呼出一口气，像把胸腔里憋了三天三夜的气全呼了出来。

那口气漫过我耳边，带着面汤的热气和一丝暖意。那一刻，我竟觉得，日子还能过好。

父亲站起身，走到墙角。墙角立着他的修鞋摊，一个磨得发亮的木头架子，皮锤挂在横梁上，锥子、麻线、胶皮整整齐齐码在铁盒里。

那是母亲临走前替他收拾好的，连麻线的线头都绕成了一个整齐的圈。

他把皮锤拿下来，跨过门槛，把皮锤搁在门沿上。

他敲了第一下。啪嗒——声音清亮，在场坝里荡开，惊飞了屋檐下两只麻雀。

他敲了第二下。啪嗒——更重了些，震得门框嗡嗡响，几粒墙灰簌簌落下。

接着第三下。啪嗒——稳而有力，像是找到了某种节奏，某种很久没有过的笃定。

他直起腰，清了清嗓子，猛然喊了一声：“嘿，哟，拉——”

那声音粗犷悠长，像从土地深处拔出来的一根老藤，带着裂帛般的力道，穿过了场坝，穿过了山路，一直传到远处青青的山坡上。

日子，就这么重新开始了。

母亲上山下葬的那天，天放晴了。

凌晨四点多的时候，雨还淅淅沥沥地敲着瓦片，打在屋檐上噼噼啪啪响了一整夜。在檐下汇成一道细细的水帘，把堂屋门口那盏白纸灯笼的光都晕得模糊了。

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