第558章 借来的，用过了，还回去了，就够了。（2/2）

但“太傅”两个字，没有人不知道。

朗诵者展开纸卷，深深吸了一口气。

“千街灯影接星河，万姓欢歌动玉柯。”

“火树连天明九陌，笙歌彻夜绕重阿。”

“贫儿得饼笑颜多，老叟观灯感慨过。”

这两句，朗诵者的声音放低了，放柔了。

“贫儿得饼笑颜多”——不是“贫儿无饼”，而是“得饼笑颜多”。

一个“得”字，道尽了贫寒人家的孩子对一块饼的渴望。

“老叟观灯感慨过”——不是“老叟无灯”，而是“观灯感慨过”。灯看到了，感慨也发过了，然后呢？然后就没有然后了。

“莫道升平无故事，人间处处有蹉跎。”

最后一句，朗诵者的声音放得极轻，像是怕惊动了什么。

“莫道升平无故事”——不要说太平盛世就没有故事。

故事一直都在，只是有人看得见，有人看不见。

“人间处处有蹉跎”——蹉跎，是失足，是跌倒，是走弯路，是事与愿违。

不是“苦难”，不是“悲惨”，而是“蹉跎”。

这个词用得太好了——它不重，不沉，不压得人喘不过气，但它像一根刺，扎在那里，不拔出来就不舒服。

朗诵完了。

台下安静了很久。

然后掌声响起来。那掌声像是从很远的地方传来的，不响亮，但很厚重，一下一下的，像是在敲一面很沉的鼓。

欧阳羽坐在轮椅上，膝上盖着薄毯，表情平静。他的嘴角微微弯着，带着一种“不过如此”的淡然，但他的眼睛——他的眼睛里有光，那光不是灯笼照出来的，是从里面泛上来的。

老王站在他身后，使劲地鼓着掌，两只手拍得通红。

沈陵站起来，从旁边的小太监手里接过一个锦盒——比前两个都大，锦盒是藏蓝色的，上面绣着银色的云纹。

他走到欧阳羽面前，双手递过去。

“先生，恭喜。”

欧阳羽接过锦盒，没有打开，只是放在膝上，朝沈陵点了点头。

“多谢殿下。”

卢文又走上前来，朝东南角的那位朗诵者点了点头。

东南角的朗诵者走上前来。他是四个人里最年轻的一个，身量最高，声音也是最亮的——像一面铜锣被敲响，又亮又脆，每一个字都像是从喉咙里蹦出来的。

“第一名——方砚秋方老先生门下弟子，韩墨。诗作——《元宵》。”

台下炸开了锅。

“韩墨？”

“就是那个——去年会元的韩墨？”

“对对对！就是他！也是方老先生的得意门生！”

“会元写诗，那还得了？”

议论声此起彼伏，像一锅煮沸了的粥。

所有人都伸长了脖子，往看台上看。

一个年轻人从座位上站了起来。

他穿着一件青色的儒衫，腰系白色丝绦，头发束得整整齐齐，用一根玉簪别着。

他的身量不高不矮，不胖不瘦，面容清俊，眉目间带着几分锐气——像是刚出鞘的剑，锋芒毕露，但还没有被世事磨钝。

他的手里没有拿任何东西，就那么站着，背挺得笔直，下巴微微抬起。

目光平静，但平静底下藏着一种说不清的东西——像是自信，又像是挑衅；像是期待，又像是审视。

朗诵者的声音响起，又亮又脆，每一个字都像是被点燃的爆竹，噼里啪啦地在夜空中炸开。

《元宵》

笙歌十里上元天，火树星桥不夜城。

万户千门开曙色，六街三市沸春声。

月移梅影横窗瘦，风送兰香入座清。

最是太平无事日，大家齐唱乐升平。

朗诵完了。台下安静了片刻，然后爆发出雷鸣般的掌声。

那掌声比方才任何一次都热烈，比任何一次都持久。

有人叫好，有人喝彩，有人站起来鼓掌，有人举着孩子让孩子看得更清楚。

韩墨站在台上，依旧背挺得笔直，下巴微微抬起。他的目光在台下扫了一圈，然后慢慢移向评委席，移向方砚秋，移向卢文，移向欧阳羽——最后，落在了周桐身上。

那目光，停了一瞬。

只是一瞬。

但周桐感觉到了——不是客套，不是好奇，而是一种审视。像是一个棋手在看对手，像是一个剑客在看另一个剑客。

周桐也看着他，嘴角微微勾起，朝韩墨点了点头。

那笑容不大，但很真诚。

韩墨的目光在那笑容上停了一瞬，然后移开了。

他的嘴角也微微弯了一下——不是客套的笑，而是那种“我收到你的信号了”的笑。

沈太白站起来，从旁边的小太监手里接过一个锦盒——比前三个都大，锦盒是明黄色的，上面绣着五爪金龙。

他走到韩墨面前，双手递过去。

“韩公子，恭喜。”

韩墨双手接过锦盒，朝沈太白深深一揖。“多谢王爷。”

锦盒里装的是一支玉如意。如意通体洁白，温润如脂，柄上刻着四个字——“天下太平”。

这是沈渊让人从宫里送出来的。

据说，这支如意曾经是太祖皇帝的心爱之物，每逢重大节庆，才会拿出来把玩一番。

如今，它被送到了韩墨手上。

韩墨捧着锦盒，退到一旁。

他的目光又往周桐那边扫了一眼。

沈陵凑过来，压低声音对周桐说：

“怀瑾，那韩墨一直在看你。”

周桐“嗯”了一声，也压低声音。“下官看见了。”

“你认识他？”

“不认识。”

“那他为什么看你？”

周桐想了想，然后笑了。

“大概是因为——下官没有写诗。”

沈陵愣了一下，然后也笑了。

“有可能。人家想跟你比一比，你倒好，直接不玩了。”

周桐叹了口气。

“殿下，下官是真的写不出来了。您总不能逼着下官写吧？”

沈陵摇着折扇，笑眯眯地道：

“本宫不逼你。但人家逼不逼你，本宫就管不着了。”

两个人对视一眼，同时笑了。

沈太白端着茶杯，看了他们一眼，然后又移开了目光。

他的嘴角微微弯着，带着一种“年轻人的事，本王懒得管”的表情。

排名结束了。

看台上的灯笼依旧亮着，橘黄色的光洒在每一个人的脸上。

台下的百姓还在议论着那四首诗，有人说沈逸之的那首最好，有人说卢文的更胜一筹，有人说欧阳羽的才是最妙的，有人说韩墨的第一名实至名归——议论声此起彼伏，像一群蜜蜂在嗡嗡嗡地叫。

沈太白和沈陵站在屏风前面，朝台下拱了拱手。

沈太白的声音不高，但每个字都清清楚楚。

“诸位——今日诗会，到此结束。多谢诸位捧场。”

台下响起一片掌声和欢呼声。

沈陵也拱了拱手，笑眯眯地道：

“明年元宵，再会！”

掌声更响了。

看台上的人开始散去。

评委们站起来，互相拱手道别

官员们三三两两地往外走，低声交谈着什么

侍女们收拾着茶盏和果碟，动作轻巧而熟练。

韩墨捧着锦盒，从人群中穿过，走到周桐面前。

他的步子不快不慢，每一步都踏得很稳。他在周桐面前站定，目光直视着周桐的眼睛。

“周大人。”

周桐拱手还礼。

“韩公子。恭喜。”

韩墨点了点头，嘴角微微弯了一下。

“周大人今日没有写诗？”

周桐笑了笑。

“写不出来。让公子见笑了。”

韩墨看着他，沉默了一瞬。然后他开口了，声音不高，但每个字都清清楚楚。

“那晚生期待下次。”

说完，他朝周桐拱了拱手，转身走了。

周桐看着他的背影，嘴角的笑意慢慢收了回去。

他站在原地，沉默了一会儿，然后摇了摇头，低声嘟囔了一句：

“下次？下次再说吧。”

他转过身，朝徐巧那边走去。

徐巧正站在女眷区域边缘，手里还提着那盏梅花灯笼。

灯笼的光映在她脸上，把她的侧脸照得柔和而温暖。

小桃站在她旁边，正在叽叽喳喳地说着什么，阿箬站在小桃身后，两只眼睛亮晶晶的，还在看那些灯笼。

老王推着欧阳羽从评委席那边过来。

欧阳羽的手里还捧着那个藏蓝色的锦盒，锦盒放在膝上，他的手指在锦盒的边角上轻轻抚过。

他的表情平静，看不出什么喜怒，但周桐注意到——他的嘴角微微弯着，带着一种“还算满意”的弧度。

周桐走过去，蹲下来，和欧阳羽平视。

“师兄——”他的声音里带着几分调侃，“写得很好啊。又是第二。”

欧阳羽看着他，嘴角的笑意深了一些。

“的确，这次还是有才人的。自己呀，输得不冤。”

他顿了顿，目光往远处看了一眼——韩墨的背影正在人群中慢慢远去，青色的儒衫在灯笼的光里泛着柔和的光泽。

“可叹啊，后生可畏。后生可畏呀。”

周桐顺着他的目光看过去，也看见了韩墨的背影。那背影笔直，步伐稳健，走得不快不慢，像一株被风吹不弯的竹子。

老王站在轮椅后面，双手扶着推手，低头看着周桐，嘴角带着笑，压低声音道：

“少爷，人家就是看您。看您今天没有写诗，人家呀，是特地为您而来的。”

周桐没有抬头看韩墨的背影。他低着头，整理着袖口，声音不大，但每个人都能听见。

“哎——下官是真写不出来了。如果再写一些其他的，又显得自己掉价。意思意思就行了，真是的。”

他站起来，拍了拍膝盖上的灰。“走吧走吧。”

“等一下。”

欧阳羽的声音从身后传来。

周桐停下脚步，转过头。

欧阳羽靠在轮椅上，手指在锦盒上轻轻点了点。

“这些排名，奖赏是奖赏了。但那些拿不出手的，还得等结束之后再去处置。笔墨纸砚，该还的还，该收的收。走之前，得把这些事办了。”

周桐点了点头。“行呗。那你们在这边。”

他朝徐巧那边看了一眼。“我出去逛逛。一会儿回来。”

欧阳羽“嗯”了一声，没有拦他。

周桐走下看台。

衙役们认识他，没有拦。

他穿过麻绳围起来的区域，走到百姓聚集的地方。人群自动让开了一条路——不是因为他穿着官袍，而是因为有人认出了他。

“周大人——！”

“周大人好——！”

“周大人，您怎么没写诗呀——？”

周桐一边走一边应付着那些声音，脸上带着笑，但脚步没有停。

他走到小桃她们那边。

小桃正扶着栏杆，踮着脚尖往看台上看。

阿箬站在她旁边，也在踮脚尖，但她的个子比小桃矮了一截，踮起脚尖也只能看到前面人的后脑勺。小菊小荷站在后面，也在伸着脖子看。

“小桃。”周桐喊了一声。

小桃转过头，看见他，眼睛一亮，从栏杆上蹦下来，三步并作两步跑过来。

“少爷！您怎么下来了？结束了吗？”

周桐点了点头。

“结束了。”

小桃往他身后看了看，没看到别人，又问：“那巧儿姐呢？欧阳先生呢？”

“他们还在上面。有些事要处理。”

周桐从袖子里摸出几两碎银子，递给小桃，“你带着阿箬她们，去帮他们拿点东西。一会儿送到马车上就行。”

小桃接过银子，低头看了看，又抬起头，看着周桐。她的嘴唇动了动，像是想说什么，但最终没有说出口。

周桐看着她。“怎么了？”

小桃咬了咬嘴唇，然后开口了，声音里带着几分委屈。“少爷，您怎么没有写诗呀？您答应过我的。”

周桐愣了一下。“我什么时候答应过你？”

小桃急了。

“在府里的时候！您说了，‘行’！您说了‘行’的！”

周桐想了想，好像确实说过。他挠了挠头，有些不好意思地笑了。“算了吧算了吧。今日不宜写诗，等下次，等下次。”

小桃还想说什么，徐巧从台阶上走下来了。

她换了身衣裳，还是那件淡粉色的袄裙，手里提着那盏梅花灯笼。灯笼的光映在她脸上，把她的侧脸照得柔和而温暖。

小桃看见徐巧，连忙跑过去，拉住她的手。

“巧儿姐！少爷他——”

“知道了。”

徐巧拍了拍小桃的手，嘴角微微弯了一下，“让他去吧。”

小桃还想说什么，徐巧拉着她的手，朝马车的方向走去。阿箬跟在后头，小菊小荷跟在阿箬后头，几个人叽叽喳喳地说着什么，声音渐渐远了。

周桐站在原地看着她们的背影，沉默了一会儿。

然后他转过身，朝相反的方向走去。

朱雀大街上，人已经少了一些。

最热闹的时辰已经过了，那些拖家带口的、扶老携幼的，已经开始散了。

但灯笼还亮着，一盏一盏的，红彤彤的，把路面照得暖洋洋的。

周桐一个人走在街上，步子不快不慢。

他的手抄在袖子里，低着头，看着自己的脚尖。影子在灯笼的光里一会儿长一会儿短，像一条被风吹动的蛇。

他想起方才在诗会上的事。

那些诗，那些掌声，那些目光。

韩墨的目光，方砚秋的目光，卢文的目光——还有台下那些百姓的目光。

所有的目光都落在他身上，像一盏盏聚光灯，把他照得无处可藏。

但他没有写诗。

不是写不出来——是写出来又怎样？

他能写出“莫言盛世无饥馑，且看春风拂旧楹”吗？

写不出。他能写出“莫道升平无故事，人间处处有蹉跎”吗？

也写不出。他能写出那首拿了第一名的诗吗？

那个什么“笙歌十里上元天，火树星桥不夜城”——他能写出这种东西来吗？

他想起了自己前世读过的那些诗。

李白的，杜甫的，苏轼的，辛弃疾的。

那些诗，他读过，背过，抄过，但从来没有真正拥有过。

它们不属于他。它们是别人写的，是别人在别人的时代里、别人的境遇中、别人的心境下写出来的。

他只是借了来，用一用，然后就以为自己也有了同样的才华。

这些年，他写了多少首？《将进酒》《青玉案》《石灰吟》......每一首都被人传诵，每一首都被人称道。可是那些诗里，有几句是他自己的？

他想不出来。

没有。一首都没有。

从始至终，他都是一个偷窃者。

偷别人的才华，偷别人的名声，偷别人的赞誉。

偷来的东西，用着不踏实。就像偷来的衣裳，穿在身上，总觉得不合身，总觉得有人在背后指指点点。

他停下脚步，抬起头，看着远处那座发光的鳌山。

灯火通明，璀璨夺目，像一座真正的、发光的山。

可是走近了看呢？走近了看，那些彩绢上画着仙山海岛、神佛鬼怪——画得再好，也是假的。

糊上去的纸，扎上去的竹篾，里面点着几百盏灯。好看，但不真。

他站在那里，看着那些辉煌的灯火，忽然觉得很累。

不是身体上的累，是心里的累。

装了好几年了，装得自己都快忘了自己是谁。

他伸手摸了摸袖口。那张银票还在，贴着皮肤，微微有些发烫。

一百两。陛下赏的。

够吗？请客吃饭，和珅说还要再贴一些。

贴就贴吧。

反正那些银子也不是他挣的。

琉璃的方子献上去了，蜂窝煤的事办妥了，城南的工程也收尾了。

他做的事，哪一件是真正属于他自己的？

琉璃方子是前世的记忆，蜂窝煤的配方是前世的常识，城南整治的那些法子——和珅教了他多少？

沈怀民指点了他多少？

欧阳羽帮衬了他多少？

他甚至说不出哪些是属于自己的。

他想不出自己有什么值得拿出来的。

他低下头，看着自己的手。

他曾经以为，这双手能抓住什么东西。能抓住名声，能抓住地位，能抓住那些不属于他的东西。

现在他知道了——抓住的，都是借来的。迟早要还。

街边，一个卖糖葫芦的老头正在收摊。他把插满糖葫芦的草靶子从木架上取下来，扛在肩上，另一只手拎着木架，弯着腰，一步一步地往巷子里走。

他的影子被灯笼的光拉得很长，像一只驼背的鸟。

周桐看着那个背影，忽然想起一句诗——“人生如逆旅，我亦是行人。”苏轼的。不是他自己的。

他笑了笑，那笑容在夜色里看不清楚，但他自己能感觉到——嘴角弯了，但心里没笑。

走吧。

那些东西，不是他的，就不是他的。

他借来的，用过了，还回去了，就够了。

真正属于他的东西——那些从钰门关一起爬出来的弟兄，那个在桃城等他回家的人，那个叫他“少爷”的丫头，那个坐在轮椅上给他补课的师兄，那个骂骂咧咧的胖子和大腹便便的和大人，那个笑眯眯的三皇子，那个面无表情的小十三，那个总在暗处盯着府邸四周的暗卫——这些是他的。

不是借来的，不是偷来的，是拿命换来的，是一天一天过出来的。

他深吸一口气，又慢慢吐了出来。

夜风凉凉的，带着一股烟火气——有人在烧炭，有人在做饭，有人在点灯。

各种气味混在一起，闻着让人踏实。

不装了。装了好几年了，该歇歇了。

不是说不干了，是说——别再装了。

写不出来就写不出来，不是什么丢人的事。

那些诗，不是他的，就不是他的。

他靠那些诗走到今天，够了。

以后的路，得靠自己走了。

他迈开步子，继续往前走。灯笼一盏接一盏地从头顶掠过，光影交错，像一条流动的河。

远处，欧阳府的方向，那盏灯还亮着。

巧儿还亮着一盏灯。

那个人在家等着他，点着灯，亮着一盏，不会灭的。