第75章 你教我哭，我教你笑（1/2）

白衣人不再放糖了。

他开始在每株新竹下埋一粒铜铃。铜铃是旧的，边角磨得发亮，内壁有磕痕，像是从谁的衣襟上摘下来的。他埋得慢，手指抠土，不急。土湿，粘在指甲缝里，他也不擦。埋完就走，不回头看。

风一过，铃就响。声音不脆，也不响，像小孩在远处轻轻摇，断断续续，调子歪了，却还记得。

有人问：“你为什么不说？”

他没答。手里还捏着一粒铜铃，指节发白。

山下有人传，说青峰上多了个哑巴疯子，专给死竹埋铃铛，说是要让风替他唱歌。

没人信。

直到那个盲女上山。

她穿着灰布裙，脚上是双旧布鞋，鞋尖磨穿了，露出两个脚趾，指甲缝里全是泥。她手里没拿拐杖，也没牵人，就那么一步一步，踩着枯叶和碎石，往山顶走。

她停在竹林外，仰着脸，像在听什么。

“你……”她开口，声音轻，像怕惊了什么，“是不是在哼《摇竹谣》？”

白衣人站在一株新竹前，手还插在土里，没拔出来。

她往前走了一步，脚下一滑，差点摔倒。她没扶，也没喊，只是伸手，摸到了他衣角。

衣角是白的，沾了土，湿了一小块。

她指尖一颤。

“你……”她声音抖了，“是温的。”

白衣人没动。

她又往前凑了凑，额头几乎贴上他胸口。她闭着眼，嘴唇微张，像在辨认什么。

“我爹……”她低声说，“他以前也这样，半夜坐在竹林里，哼这首歌。我睡着了，梦里还听见。他说……等我长大了，就教我笑。”

她眼泪掉下来，砸在白衣人衣襟上，洇开一小片深色。

白衣人低头，看了她一眼。

他没说话。

他抬手，轻轻碰了碰她额头。

指尖凉，但碰上去的时候，她觉得暖。

“你爹，”他终于开口，声音像被风磨过，“是谢无咎。”

她愣住。

手里的铜铃，突然响了。

不是风动。

是铃自己响的。

一声，两声，三声。

接着，地底传来细碎的响，像根须在土里爬。青竹的根，从她脚边钻出来，细如发丝，却快得惊人，缠上她手腕，顺着皮肤往里钻。不疼，不痒，只是凉，像冰水渗进骨头。

她没挣扎。

她笑了。

笑得有点歪，嘴角扯得高，眼睛还是闭着。

翌日天亮，她睁眼。

瞳孔里，有青色的纹路，像竹节，像年轮，像谁用刀刻进去的。

她低头，看自己的手。手腕上，缠着几根细青藤，已经长进肉里，和血管并行。

她笑了。

“原来，”她说，“我一直在等你教我，怎么笑。”

白衣人站在她身后，手里还捏着最后一粒铜铃。

他没动。

他也没笑。

他只是把铜铃，轻轻放在她脚边的土里。

埋下去的时候，他手指顿了一下。

土里，有一截断指，白得发青，指甲缝里还沾着泥。

他没捡。

他转身走了。

竹林里，铃声又响。

这一次，不是风。

是有人在哼。

调子歪了，但没断。

他走到山腰，停在那棵老槐树下。

树杈上，还挂着一盏纸灯。

灯纸泛黄，字迹是墨写的，歪歪扭扭：“岑野棠在此，活过。”

灯芯没灭。

火苗静静烧着，不旺，不晃，像烧一张旧信纸。

他伸手，想摘。

手刚碰到灯绳，灯就自己灭了。

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