第46章 我眼里淌出白血，落在他的斧刃之上（1/2）

我知道，这中间，肯定是发生了什么我不知道的事情。

而且很重要。

可刘麻子的嘴严得很。可真的假的，村里的，大大小小的事，他基本上都知道。

他听百家事，走白家路，吃自家饭。

可这世上，除了我，没人能从他嘴里掏出一个字儿来。

可我再也掏不出来了。

“后来呢？”我又问。

“后来，你妈妈把我拉到桌子边上，她递了一双筷子给我。竹子的。上头还刻着朵小花。”

“筷子呢？”我问。

“我接过来。手有点抖。你妈妈的手也抖。”

他说这话的时候，眼睛盯着地上的木屑。碎屑里头夹着几片花瓣，白的，被踩扁了，汁水印在泥地上。

“然后呢？”我急着追问。

“然后——”他捡起另一根柴，竖在木桩上，“你妈走过来，又往我碗里挟了一大筷子猪头肉。那油都淌到桌子边上了。”

他的斧头举起来。阳光从斧刃上滑过，晃了我一下眼睛。

“她说——”

斧头顿住。他回过头来看我，眼睛里映着半边天。

“她说：‘景麻，你吃。’”

“她说：‘今天高兴。你吃。’”

“你吃了吗？”我问他。

斧头又落下去。

“咔嚓”

沉默在他眼底的水光里打转。

“你为什么没吃？”我怒了，开始质问他。

“刘麻子，你跟我说实话！”

他停下拔斧头的动作，两手撑在膝盖上喘气。背弯着。

是个问号。

“我吃了。”他说。声音很轻，轻得像我眼睛里那些李子花瓣落在土里的动静。

“就那一口。”他说。

“好吃吗？”我问，我知道他撒谎。

“咸。”他说。

我站起来，绕到他面前。

“刘麻子！你知道我问的不是猪头肉咸不咸！不是饭咸不咸！”

“我知道。”他说。

“那你告诉我。”

“然后你爹——”

“我爹怎么了？”

“你爹又从灶上端了一碗腊肉出来。”他把斧刃对准下一根柴，“堆得冒尖。肥的瘦的，一片压着一片，油汪汪的。”

他比了个手势，两只手在空气里围成一个碗的形状。“就这一大碗，全挟到我碗里了。连汤带油，我碗里都盛不下，油又淌了一桌子。”

“后来呢？”我追问。

“后来——”斧头落下去。

“咔嚓”。

柴劈开了，两半，整整齐齐。

断面上的纹路像两条河，各流各的。

花瓣飘到斧刃上。这次没被吹走。

它躺在刀刃上，白的，薄薄的，边缘卷了一点点。

他没动。斧头就那么举着。

“后来你哭了。”他说。

他声音变了，变涩了。

屋里。你妈妈听见了，碗一撂就跑进去了。桌腿碰着凳子腿，‘咣当’一声，把所有人都吓了一跳。”

“你妈妈跑进去了。饭桌——”

他伸出一只手，在空气里划了个圈。

“空气就空了。”他说。

“你呢？”我快问哭了。

分辨不出哪句是真，不知道从那个角度剖开。

“刘麻子！”我攥紧拳头，“你怎么知道是我哭了？”

“我听见的。”他低下头，看着自己那双快破了的布鞋。大脚趾在里头动了动，把鞋面顶起来一块。“你那时候哭起来就那样，抽抽嗒嗒的。”

“可你现在跟我说这些干什么？”我问哭了。鼻子酸得厉害，眼眶里烫烫的，“你那时候为什么不——”

“边月，我——”他打断了我的话，又低下一次头。“我把那块肉吃了。”

沉默。

有几片花瓣粘在他裤腿上，被风一吹，犹犹豫豫地飘走了两片，还剩一片倔强地扒着布纹。

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